- - -
Jeg har en gammel historie om det gode og det grimme gemt godt af vejen. Den sover uroligt i skuffer og celler, og stikker sommetider dele af sit snart fuldvoksne skelet frem, lige når jeg vågner. Det forekommer mig at være tid til at sætte den på skrift nu, eller i hvert fald ikke meget senere end nu, for jeg er mere end halvvejs, og halvvejs plejer at være rette tid for den lange fortælling. Når fødselsdagene begynder at føles som piskeslag, tyveri og tab, er man klar; man kunne sige, at de fleste når de når fyrreårsalderen, har betalt afdragene af på den roman deres liv kunne have været. Livet på den anden side af spejlet, de mange fremtider der ikke blev, de andres forestillinger om dig, dine forestillinger om de andre, håbefulde og forløjede som sande og rimelige, ligger nu i det indre arbejdsværelse nydeligt oprullede i deres distinkt farvede garnnøgler og venter på væven og væveren, der begge er mig, så længe ilden nøjsomt passes, og skyggerne fortsat kan danse frit på væggene.
- - -
Ingen kommentarer:
Send en kommentar